LA CARTA A FRANCO

Esa que emborroné y me costó dos palizas del maestro

Joaquín Esteban Cava

Estamos en una de las dos aulas del nuevo edificio hecho para las escuelas de Masegosa; es la de la derecha, en el otoño de, creo, 1969. Yo tengo 9 años y el maestro es don Abel[1]. Somos un aula unitaria de unos treinta chicos de entre seis y catorce años; y en el lado izquierdo del pasillo doña Amparo enseña, en un aula simétrica, a otras tantas chicas. Cuando salimos al recreo los sesenta críos, el bullicio de la plaza alborota más que un coro de pájaros amaneciendo entre las hojas del olmo de la puerta de la iglesia.

Comenzó el curso escolar tras un verano de intensa propaganda, mediante la que el régimen del general Franco celebraba lo que llamaron los “25 años de paz”. Recuerdo ver carteles conmemorativos en el salón del ayuntamiento, que visitábamos con frecuencia los chiquillos porque era también el teleclub municipal: en nuestras familias, para entonces, bueno era contar con un aparato de radio: las televisiones llegaron algo más tarde. Por el contrario, no recuerdo ver esos cartelones propagandísticos dentro del aula de la escuela[2].

En aquella escuela de aquel año continuábamos haciendo lentamente la transición de la pluma y el tintero al bolígrafo. Don Abel tenía la costumbre de poner un pupitre aislado, frente a la pared del Este y de espaldas al resto de las mesas de los demás alumnos, en donde, con un turno que no recuerdo como seguía, un escolar rellenaba el cuaderno diario, escrito con pluma mojada en tintero. Y heme aquí, ese día aciago de noviembre de 1964, siendo yo quien escribía en el diario.

Don Abel inició esa mañana anunciándonos que traía “mecanografiada[3]” una carta dirigida nada menos que al Generalísimo para felicitarle por su próximo cumpleaños, que sería el día 4 de diciembre; carta que enviaría en nombre de todos nosotros, por lo que todos la debíamos firmar. La carta no iba sin interés: nos dijo que si recibía respuesta de la casa del Caudillo, luego enviaría otra pidiendo una televisión para la escuela.

Mis compañeros fueron poniendo su firma uno por uno bajo el folio de la carta mecanografiada; el maestro se sentía contento según recogía las firmas, y así llegó finalmente a la mesa en donde se escribía el cuaderno diario, que obligatoriamente se hacía con pluma y tinta de tintero y que para gloria mía era yo quien la gobernaba.

Don Abel depositó el folio sobre mi escritorio; “firma aquí abajo”, me dijo con voz melosa; puse mi mano izquierda en la parte superior del papel para sujetarlo y con la derecha tomé la pluma y escribí mi nombre. Pensando que la labor docente de ese día había acabado exitosamente, don Abel me arrancó el folio de las garras de mi mano zurda y se encontró con una sorpresa, que también lo fue para mí: cuatro huellas de cuatro dedazos manchados en tinta habían emborronado el papel. ¡Y justo con la última firma! ¡Tantas noches en vela meditando qué hacer! ¡Tantos borradores rotos y vueltos a escribir! ¡Por Dios, qué desastre!

A don Abel le cambiaron los humores en cuanto vio destrozada una carta que era, no me cabe duda, muy importante para él. En un segundo, y sin espacio de transición, me llovieron tortas y empujones hasta sacarme de la silla y derribarme al suelo; y, ya tumbado, patadas por todo el cuerpo. Luego más tarde, en el recreo, volví a recibir otro palizón en la puerta del Ayuntamiento, que entonces estaba situado justo detrás de las escuelas: ¡Quién nos mandaría a mis amigos y a mí ir a consolarme sentados en los poyetes que había a cada lado de la casa consistorial!

Debo completar este relato diciendo que en esos años era el Secretario del Ayuntamiento, Castor Cañas, el falangista más ferviente e influyente del pueblo. Presumo que la carta de peloteo a Franco fue sugerencia de Castor y mecanografiada en la Secretaría del Ayuntamiento. Alguna dependencia debía tener el maestro respecto al que debía ser, además de Secretario, el Jefe Local de Falange (o del Movimiento, o algo así, políticamente influyente), porque aquella misma mañana, en el recreo, don Abel debió subir al despacho del Secretario  a darle parte de lo sucedido y, cuando luego ambos bajaban las escaleras de la casa consistorial – el Secretario acompasando su pierna buena con la pata de palo de inválido de guerra- y salieron a la calle, a don Abel le volvió el arrebato de rabia cundo me vio sentado ahí enfrente, reclamó mi dócil presencia para ejemplizar ante el jefe falangista su fastidio y me replicó la paliza, con mis amigos comiéndose las uñas de rabia impotente.

Me chupé los palos y volví a casa a comer:”qué tal en la escuela?”, me preguntarían mis padres: “pues bien, como siempre”, diría yo. O a lo mejor, puede que ni eso habláramos. Por contra, las palizas que yo recibí por estropear la carta a Franco se debieron comentar como noticia de medio día en las casas de mis compañeros de aula. Lo cierto es que a la hora de cenar mis padres ya se habían enterado: ah, y de esa cena, recuerdo muchas palabras serias de mi padre, como esas que eran entonces habituales: “si te ha pegao el maestro bien merecio lo tendrás”, emborronadas, ellas también, creo, con sonrisas disimuladas.

Acaba el relato al día siguiente, en clase: de nuevo el maestro traía reescrita la felicitación; nos dio a todos un bolígrafo para firmarla –prohibidas las plumas- y, como el boli seria de los buenos porque no perdió tinta, quedó suscrita la felicitación al Caudillo por la unanimidad de alumnos de la escuela de chicos de primaria de aquel año.

Solo que luego no llegó la tele y el maestro, cuando pudo, pidió traslado a Huete.

——————————————–

[1] Abel Martínez Esquivias ejerció de maestro de chicos durante unos 13 años, entre 1954 y 1967. Aquellos años fueron muy duros para todos, pero especialmente para los enseñantes, que tenían que ser fervientes defensores del régimen político o, disimulando, parecerlo.

El relato que aquí escribo es cierto. Lo que no tengo claro es si esa carta de peloteo al Caudillo fue iniciativa del maestro o un acto inducido por otro/s al que no se atrevió a negar.

Siempre me he preguntado si mi maestro, don Abel, tuvo pensamiento político y si, teniéndolo, pudo defenderlo libremente en el aula.

Algo más he averiguado de su vida, que prometo escribir más adelante

[2] No recuerdo si el maestro ponía pasión por las cosas de la política, que creo que no. Ahora bien, el programa oficial debía decir que se recordaran las llamadas “Efemérides Nacionales”: José Antonio Primo de Rivera, Calvo Sotelo, Onésimo Redondo y no recuerdo cuantos más; pues bien, en la escuela cada efeméride se ponderaba al personaje mártir, pero sigo sin saber qué emoción le ponía don Abel.

[3] Seguramente para entonces no habría en Masegosa más máquinas de escribir que las de la secretaría del Ayuntamiento. En la escuela no recuerdo que la hubiera.

Dos vidas truncadas

Ángel Lorente Hernández

La verdad es que eran felices. El hambre, las penurias, las toscas relaciones emocionales que se pudieran manifestar en el ámbito familiar… Todas ellas no eran suficientes para enturbiar la sensación de encantamiento que esas hermandades infantiles apaciguaban en torno a una más que sufrida vida, sin que ningún avatar bastase para romper esa sensación recíproca, por el contrario, la reforzaban aún más. Según se fueran cumpliendo primaveras a sus espaldas, este real sentimiento se iría distorsionando como un espejismo, pero en esos momentos, a sus jóvenes e indomables espíritus, les era imposible apreciar, gracias a la venda que envolvía unas ingenuas mentes, lo que finalmente les tendría destinado el futuro.

Imaginemos la vida de dos muchachos, hace ya muchos años en uno de nuestros pueblos serranos, pongamos Poyatos. Dos jóvenes a los que, no por su corta edad e inexperiencia de una complicada vida, se les permitiría estar exentos de las tareas que los padres les encomendaban en el campo, tanto en los huertos como en la serranía, además de cuidar y atender a los pocos animales que dispusieran. Pero a pesar de estos obligados cometidos, jóvenes que siempre encontrarían momentos para verse y poder compartir risas y confesiones que inconscientemente eran las encargadas de abstraerlos de la angustiosa situación en la que casi todas las familias vivían en aquellas escarpadas montañas.
Es fácil el asumir que nuestros dos amigos, así como el resto de los demás niños, en los pocos ratos de que dispusieran, intentaran reunirse en lugares no visibles a ojos de los adultos, en los que la picardía y juegos impensables en futuras eras, afloraban para alegría de unos corazones que con poco palpitaban. Cuando la coincidencia hacía a los mozalbetes poder pasar momentos juntos, las calles de Poyatos se llenaban de gritos, risas y carreras, un torrente de chavalería que se asemejaba a cualquier vía de una distinguida ciudad, algo que la época del pueblo invitaba a pensar que habían sido engendrados para trabajar y ayudar a la familia; unos alumbramientos concebidos con una mezcla de amor verdadero, de interés para las labores, de imposición machista y de una ignorancia sobre el freno de aumentar la prole.


Ahora pensemos en esta pareja de inseparables amigos a los que pondremos nombre, dos primos llamados José y Siro, disfrutando por los parajes del pueblo al que amaban, y en el que en más de una ocasión se juraron que serían amigos hasta el día en que dejaran de respirar y la tierra los cubriese bajo el camposanto ubicado en el cerro de Santa Quiteria. El hecho de compartir apellido y ser primos podría significar apego ya de por sí, pero la amistad los unió por algo más profundo que la consanguinidad.
En el año 1909, año en el que el gobierno español declaró la guerra al Rif (una bonita región montañosa al norte de Marruecos), en el que se estableció la enseñanza elemental obligatoria, así como el servicio militar para los hombres, en el que aconteció la Semana Trágica de Barcelona, y en el que se legalizó en nuestro país el derecho a la huelga, Siro y José venían a un mundo complejo y espinoso, protegidos por la paz y por el discreto camuflaje de la ubicación que Poyatos ofrecía.
Podemos suponer una amistad en la que nuestros personajes se apoyasen en todas las situaciones y circunstancias que surgían en cada etapa de aquellos primeros años de su vida; problemas familiares, confidencias de distinta índole, ayudas en los fatigosos trabajos que desempeñaban y, por supuesto ya llegada la adolescencia, confesiones sobre faldas estimuladas por unas hormonas desenfrenadas. Quien quisiera discutir con José sabía que también se tendría que enfrentar con Siro, y esta realidad se manifestaba igualmente a la inversa. Por desgracia, esta inolvidable etapa de la adolescencia es una época que se va esfumando de manera insólita, sin ser consciente en el momento de lo que se está perdiendo, sólo siéndolo en el recuerdo cuando las arrugas visten la piel de los años vividos. Así, es fácil de imaginar cómo, con el paso de los años, José y Siro, forjados ya como hombres, tuviesen responsabilidades de mayor calibre, con decisiones complicadas que tomar y que acabarían por llevarlos por distintos caminos, propios de la bandeja que la vida dispone a los adultos.
Por desgracia, un servidor, debe y tiene que contar algo que al ser humano se le ha impuesto casi como una obligación, si bien con cierta lógica por los pensamientos que cada uno quiere defender, pero siempre coaccionados, quien sabe si hasta engañados, manipulados por dirigentes interesados en conducir los ideales del resto de la gente con el fin de acaparar más y más poder en pro de unos intereses que nada tienen que ver con el común de las personas.
Imaginemos para obstáculo de la mejor de las posibles amistades idealizadas, la de nuestros Siro y José tropezando, llegada la década de los años treinta, con esta circunstancia. Una circunstancia sin freno, imparable por las condiciones que vivía el país. Las corrientes políticas circulaban por las calles de los pueblos, llegando a todos los rincones y hasta todas las conciencias. E impulsados por la idea del patrón de la familia, o por una idea propia personal, cada persona escogía el camino a defender en sus charlas o incluso de manera más seria, teniendo que actuar con unos efectos colaterales devastadores, arrastrando amistades, familias, con un único desencadenante; la ruptura del apego con los tuyos.
El único obstáculo capaz de entorpecer su amistad fue éste, las diferencias de pensamiento político. Siro y José, fueron conscientes de este desapego poco a poco, de manera lenta, sin querer demostrar esta diferencia ideológica, pero inevitable de eludir.
José se mostraba partidario de las ideas de izquierdas, defensor de la República, aunque no exhibía este parecer de manera abrumadora. Por su parte, Siro se mostraba impetuoso por sus pensamientos, de forma eufórica, algo que fue haciendo mella en aquella amistad inquebrantable. Los desencuentros entre ellos aparecían a menudo, las discusiones suplantaban a las risas y a las charlas desinhibidas, las continuas confesiones de siempre pasaron a meras conversaciones sin alegría… la desconfianza fue surgiendo como el agua inicia el recorrido por los caballones de los huertos
Por aquel entonces Siro, tal vez animado por su familia, tal vez por sus creencias, había iniciado estudios en el seminario, aunque pronto se daría cuenta de que la vocación sacerdotal no era lo suyo, abandonando la misma y poniéndose a trabajar como funcionario en el pueblo de Bólliga, donde finalmente contrajo nupcias con una oriunda de aquel lugar llamada Francisca.
Como colofón a sus pensamientos políticos, Siro ingresó en la “Falange” a principios de 1936, cuando se hizo evidente que el “Frente Popular” se disponía a acabar con la España que él amaba. Inmediatamente, gracias a su rotunda y firme posición ideológica, fue nombrado jefe local de FE-JONS (Falange Española de las Juntas de Ofensiva Nacional Sindicalista) en Bólliga. Trabajó en pro de que en Cuenca triunfara el “Alzamiento”, pero como no fue el caso se pasó a la “España Nacional” e ingresó en una de las “Banderas de la Falange”, combatiendo en los frentes de Guadalajara, Extremadura, el Ebro y Cataluña, siendo herido en dos ocasiones en todo su periplo militar.
Si el azar es caprichoso, si las más funestas casualidades se sirven con la mayor de las inverosimilitudes posibles, si el destino te pone en lo más impensable, el caso de nuestros queridos amigos podría hacer honor a todo este tipo de dichos y conjeturas, rompiendo todos los cánones marcados por los más incrédulos y negacionistas sobre la Diosa Fortuna romana, enfrentando a los mismos, tal vez en la batalla de Guadalajara, vistiendo distintos colores, peleando por lo que cada uno creía, preparados para sesgar la vida de todo lo que se pusiese delante de ellos.
Tal vez en ese frente, tanto Siro como José se hallasen un día solos, separados de sus compañías y en medio del frente que cada uno defendía, escondidos entre el follaje que ofrecía el campo. Deambulando en sigilo, como si de reptiles se tratara, avanzando lentamente pegados a tierra lo más posible. Lo más inconcebible estaba a punto de suceder y el resultado imposible de vaticinar. Cuando tropezaron a escasos metros uno del otro, sus miradas se cruzaron pudiendo distinguir la figura de quien tenían delante. No por ello los fusiles dejaron de apuntar, encañonando al enemigo, un enemigo especial, si bien con manos temblorosas que demostraban la tensión del peculiar trance. En cualquier momento, la pólvora podría detonar recorriendo los cañones de las armas que ambos amigos portaban. Pero los dedos índice estaban agarrotados, sin querer activar el gatillo de los fusiles. No hablaron, ni pestañearon, y las impertérritas miradas parecían decirlo todo. Sus corazones latían con mucha fuerza, pero jamás conocerían lo que cada uno sentía. Asustados por el inicio de los ruidos de las detonaciones próximas, así como de gritos que evidenciaban malos presagios, José y Siro desaparecieron fugazmente, uno por cada lado, sin saber si esa sería la última vez que se verían y sin, ni tan siquiera, haber despedido una emblemática amistad digna de ser modélica, aunque perteneciente al pasado.
Quizás ocurrió así, quizás no, lo que sí sabemos es que, una vez concluida la guerra civil, tanto José como Siro conservaban la vida pero con dos vertientes totalmente diferentes. Siro pertenecía al grupo de los ganadores, al de los intereses del general Francisco Franco. Y como la edad de prestar servicio de su quinta ya había terminado hacía tiempo, fue desmovilizado y volvió a su trabajo y a su puesto de jefe local. Pero obcecado en sus ideas no lo dudó y en junio de 1941, a sus 32 años, se presentó en la Jefatura de Milicias de Cuenca, siendo encuadrado en la Compañía 11ª/263º. Gracias a su valor fue condecorado con una Cruz Roja. Pero su final no tardó en llegar, y ese mismo año, en 1941 fue enterrado el 4 de diciembre en Nikitkino, una ciudad al este de Moscú, luchando en la División Azul.


Por contra, José obtuvo un devenir diferente, más sufrido, pero a la postre con un mismo final apenas un mes después de la muerte de Siro. Tras perder la guerra civil, José pudo huir con otros compañeros atravesando los Pirineos. Para su desgracia, tras abandonar España fue capturado y trasladado a uno de los distintos campos de concentración nazis, en los que dejar de existir era lo mejor que a los presos les podía suceder. Finalmente acabó en el campo de concentración alemán de Mauthausen, en Gusen, Austria, y allí, el 15 de enero de 1942 murió agónicamente como era preceptivo y para lo que se crearon estos campos de exterminio.

Nota del autor.

Esta es una historia que, aunque ficticia, está basada en dos personas y acontecimientos reales. Es por eso que deseo dedicar la misma a la memoria de los mismos: José Escolano Enebra y Siro Enebra Molina, dos poyateros nacidos ambos en el año 1909 y ambos muertos con 32 años de edad en medio de una brutal contienda y separados por bandos contrarios.
Por último, decir como autor de este pequeño cuento, me cuesta decidir si lo peor es la muerte de los dos protagonistas, una muerte casi marcada y predestinada, o la ruptura del estrecho vínculo que une a los amigos en su juventud y que termina por llevarlos a este desenlace. El motivo de lo acontecido se me antoja ridículo y siniestro, y sería provechoso para que sirviera como modelo de lo que no hay que hacer, prevaleciendo los valores humanos y los buenos y sinceros sentimientos a los que esta humanidad debería agarrarse.
Yo, como poyatero que soy, aunque el verdadero gentilicio sea poyatense (pero nosotros nos nombramos así) siento unos sentimientos encontrados, de orgullo y alegría por aquella posible amistad fraternal de mis paisanos, pero también me es imposible de ocultar la rabia por los dos tristes finales, así como la ruptura de una devoción amistosa, causada por algo que el propio hombre se encargó de imponer.
A todos, un gran saludo.

Masegosa, puerta de entrada al Alto Tajo

El escritor y periodista José Luis Muñoz es colaborador habitual de la revista Mansiegona, y también un buen amigo de Masegosa, como lo muestra el artículo publicado en La Tribuna de Cuenca el pasado día 20 de julio de este 2023. Titula su texto “Masegosa, puerta de entrada al Alto Tajo”.Abajo dejamos el enlace, que recomendamos abrir y leer.
Y gracias, maestro.

https://www.latribunadecuenca.es/noticia/z453e8005-0120-d819-9ad4042e1da8820b/202307/masegosa-puerta-de-entrada-al-alto-tajo

Joaquín Racionero: de fraile a cocinero

Joaquín Esteban Cava

En los últimos tiempos hay mucha oferta y demanda de productos que tengan que ver con los guisos en cocina y, como consecuente, del placer de la buena mesa. Basta con citar aquí los abundantes programas de televisión en donde nos presentan como artistas a los ahora pedantemente llamados “chef”, o sea, a los cocineros –también conocidos como cocinillas o sartenillas– de toda la vida.
Uno de esos artesanos de los fogones ha sido nuestro paisano y amigo Joaquín Racionero Page (Ribagorda, Cuenca, 1944), del que subimos a este blog dos libros suyos con recetas de nuestra tierra, en los que predomina la tradición culinaria de su Campichuelo natal, primero, de la Serranía conquense, luego, y de la Mancha manchega, más luego.
En 1997 se publicó su primer recetario, con el título Guisos y Viandas de Nuestra Tierra, edición preciosa y amena, ilustrada con dibujos del gran alfarero Pedro Mercedes. Cualquier conquense más o menos contemporáneo al autor, y singularmente si es serrano, podrá recrearse aquí, con un poco de imaginación cuando lea las recetas, con los olores y los sabores de los guisos de cuando antaño, en la infancia, la memoria grababa en el inconsciente las buenas impresiones vividas: ¿Quién no recuerda alguna de esas sensaciones olfativas o sensitivas en un día de matanza; o, simplemente, un guiso en casa de la abuela porque los padres te habían aparcado allí en época de siega?

Tres años después, en 2000, Joaquín Racionero editó otro libro que era de continuación, al que tituló Guisos, Viandas y Otras Pócimas. Fue tanta su curiosidad por ampliar el conocimiento de las raíces culinarias manchegas como clientes y amigos tenía para entonces. Digamos ahora, solo, que en la casa de comidas que regentaba en el Madrid castizo, en la Travesía de las Vistillas, 13 (metro La Latina/Bailén), precisamente rotulado con el evocador nombre de El Tormo, se renovaba la carta cada día con introducción de nuevos platos manchegos y reivindicación del Quijote y la mesa cervantina. Total, que su curiosidad innata más las sugerencias de sus amigos castellano-manchegos, dieron cuerpo a este nuevo libro, en donde, además de más guisos y viandas, se nos enseña cómo hacer pócimas, palabra que nos traslada a los brebajes manchegos que Cervantes cita en su Quijote, pero que, de la mano de Joaquín, acaban en manjar exquisito.

En fin, que con permiso del autor ofrecemos a los socios y amigos de Mansiegona lo que, para mí, es la mejor recopilación de guisos y pócimas con los que los conquenses serranos –del Campichuelo o no–, los conquenses alcarreños y los manchegos de la gran Mancha, podemos sentir que somos quienes somos gracias al mosto de vida que rezumaron los pechos de las abuelas de las madres de nuestras madres; leche materna hecha gracias a los guisos que Joaquín Racionero ha recuperado.

Como hemos dicho más arriba, Joaquín Racionero nació en el pueblo de Ribagorda, en pleno Campichuelo conquense, en 1944. Con solo trece años decidió salir del pueblo para buscarse la vida; aterrizó primero en una tienda de ultramarinos de la que se despidió a los tres meses; luego, como él dice, “sin más anclas seguí girando hasta el día en que decidí ir a estudiar con los frailes capuchinos”. Hablamos de finales de la década de los años cincuenta, cuando en nuestra tierra había más población que recursos suficientes para saciar la voracidad de muchos estómagos.
Irse con los curas –con los curas, con los frailes o con las monjas, que tanto monta– fue una forma habitual que se ofrecía a los niños inquietos de nuestra tierra para desertar del arado, del garrote y de la miseria. Una década más tarde yo mismo tomé una decisión parecida: a la escuela de mi pueblo, Masegosa, llegaron, allá por junio, unos frailes Reparadores con un proyector de cine, y durante algunos días nos proyectaron varias de esas superproducciones que se hacían en la época con la temática de romanos contra judíos, tipo Ben-Hur. Simultáneamente nos daban charlas religiosas y nos ofrecían la posibilidad de continuar estudios de bachillerato en su colegio de Novelda, Alicante, y además, si no me equivoco, gratis; yo, que tenía 11 años, les dije que sí –imagino que con el consentimiento de mis padres– y al comienzo del otoño siguiente me escribieron diciendo que estaba admitido. No llegué a ir al colegio de los Padres Reparadores por dos razones: la primera porque de Masegosa a Novelda había mucha distancia y malas comunicaciones, y luego, además y sobre todo, porque coincidió que el maestro, Abel Martínez, nos había presentado a exámenes para aspirar a becas del gobierno, y también al comienzo del otoño me escribieron de la Delegación Provincial de Educación de Cuenca diciendo que no tenía beca aún, pero que estaba en lista de espera; pues bien, decidí esperar y allá por noviembre (me acuerdo, era el día 13), me escribieron que tenía beca y que corriera a matricularme en el Instituto Alfonso VIII. A veces reflexiono y pienso cómo el destino maneja nuestras vidas: ¿si no hubiera llegado aquella beca, yo ahora sería cura?
En fin, era de Joaquín Racionero de quien tocaba hablar, pero es que es poco o nada lo original que me resta por decir. Como tantos otros conquenses que emigraron de su pueblo buscando mejores condiciones de vida, Joaquín dejó los estudios –¿o te echaron del seminario por rebelde, Joaquinito? – y comenzó a buscarse la vida, algo que no le debió ir tan mal pues ha concluido en el punto de haberse jubilado como alma de uno de los restaurantes de más prestigio de Madrid, El Tormo, y en el que ejerció de promotor de la dieta tradicional que llamó manchega, pero que tenía una inspiración basada en los aromas y sabores de su infancia campichuelense. De esta época de mesonero conquense en el Madrid castizo cuentan las crónicas que sobre mi tocayo Joaquín se pueden rastrear en internet que se permitía elegir clientes, porque le importaba más la calidad (amigos, paisanos, cultos, etc.) que la cantidad.
Hay en dato curioso –o tal vez cotilla, que no me resisto a escribir– y que Joaquín Racionero me contó hace poco cuando compartíamos aperitivo entre dos copas de vino blanco manchego: me confesó que a él no le gusta el pescado fresco, razón por la que los peces no eran habituales en sus cartas de la casa de comidas El Tormo, salvando, eso sí, los pescados en salazón, tales como el bacalao, que sí se consumían en la tierra de sus raíces.
Ah, y por cierto, habrán observado ustedes que en las líneas que anteceden nunca he usado las palabras modernas de restaurant, restaurante, restaurador, chef, o similares. Como el roble añejo, Joaquín se agarra con terquedad a las raíces verbales de su paisanaje: opina que el lenguaje que ha de usarse junto a los guisos recios de antaño, los que a él le gustan y ofrece a degustar, debe ser también el de siempre: mesón, casa de comida, venta, y así seguido las muchas otras palabras tradicionales que vengan a cuento.
Dicen eso de que junto a un hombre importante siempre hay una gran mujer; pues bueno, digamos que antes de cerrar esta crónica conviene citar a su pareja, Teresa, madrileña enconquensada, que era quien gobernaba en los fogones de El Tormo, mientras mi tocayo recibía los parabienes cuando servía las mesas. Aunque hay otra manera de referirse a Teresa, que me gusta más: convirtamos ese aforismo tan nuestro de que “el Tajo lleva la fama y el río Oceseca pone el agua” por este otro que diría “Joaquín sirve la mesa y Teresa hace las gachas”.

Salud.

Nueva aportación

 

Joaquín Esteban Cava

En la fachada sur de la torre de la iglesia de Masegosa, la que pega con el atrio de entrada, hay una piedra labrada que dice: “SE REEDIFICÓ SIENDO Vº D. CALISSTO MORENO Y ALCe. D. FRCº. RUBIO. AÑO DE 1866”.

De esa inscripción no se deduce si lo reedificado fue únicamente la torre, como se ha pensado habitualmente en el pueblo, o la totalidad del templo.

En 2015 publiqué un reportaje defendiendo la idea de que lo reconstruido fue la iglesia en su totalidad, mientras que la torre fue un añadido que sustituyó a la antigua espadaña (se puede ver el artículo en este mismo blog: https://revistamansiegona.com/la-iglesia-de-masegosa/) .

Un nuevo dato viene a confirmar la tesis que defiendo, hallazgo que se debe a Miguel, trabajador temporal del Ayuntamiento: en la fachada norte de la iglesia, en donde se encuentra el cementerio viejo, y en la pared de lo que hoy se usa como almacén, se puede ver una piedra, mal recuperada y toscamente recolocada, que creo dice lo siguiente: [REZAD] / VN PADRE NVESTRO Y VN A / bEMARIA POR LAS ANIMAS.

Últimos datos sobre la despoblación en la Alta Serranía Conquense

Si en la revista http://revistamansiegona.com/sumario-mansiegona-no-14  Mansiegona Nº 14, último número publicado, fue un repaso en el artículo titulado http://revistamansiegona.com/Articulos_indices/14/14_DespSierra.pdf ” La despoblación en la Alta Serranía Conquense ”de la situación actual del despoblamiento que sufre esta comarca de la provincia de Cuenca, una vez conocidos los últimos datos del Instituto Nacional de Estadística (INE) referencias al año 2.019, creo que no estará de más el realizar una actualización de dichos datos en los que como ya vaticinaba en dicho artículo, nuestra serie iba a sufrir un nuevo descenso poblacional.

Así, si en el censo anterior referido al año 2018, este territorio contaba con una población de 2.380 personas, lo que daba 1,57 habitantes por kilómetro cuadrado, si observamos el último censo que se ha realizado y hecho público a principios de este año 2020, un censo que toma como referencia la población a uno de enero del año 2019, veremos que la Serranía Alta de Cuenca ha vuelto a perder habitantes, descendiendo este censo hasta las 2.297 personas, una pérdida de 83 vecinos que nos deja en un equilibrio de 1,51 habitantes por kilómetro cuadrado.

Esta población, siendo la censada, como ya argumento en el artículo al que hago referencia al inicio de estas líneas, sin obligaciones de llevar a cabo un engaño ya que la misma probablemente sea muy inferior, una cosa es la población censada y otra es la que realmente vive de continuo en los pueblos durante los doce meses del mismo. Así, tras una serie de entrevistas que realizan a las personas aquí residentes durante el pasado año del 2019 en los distintos pueblos de esta comarca, el número de habitantes dio 1.569 personas o lo que es lo mismo, 1,04 habitantes por Kilómetro cuadrado.

Sirva además y como ejemplo de estos censos oficiales, voy a llamarles aproximativos, un artículo publicado en el periódico “El Confidencial” con fecha del 23/03/2019 en el que se menciona, entre otras poblaciones de nuestra geografía, varios pueblos de la Serranía Alta de Cuenca que este año y como consecuencia de las elecciones municipales que hemos tenido en este año, estaban en la lupa de la Junta Electoral por sospechas de haber inflado su censo para influir en las mismas y que nos deja entrever como, si bien estos censos son imprescindibles para llevar a cabo un control poblacional necesario, los mismos, como digo, solo indicativos de aproximación a una realidad que no es, ni mucho menos, la que se vive en estos pueblos, siempre inferior al censo oficial.

El artículo citado de “El Confidencial” se puede consultar en el siguiente enlace:

https://www.elconfidencial.com/espana/2019-03-23/fraude-censo-electoral-padron-pueblos-espana-vacia_1899490/

Por último y como referencia al descenso continuado que perdió estas tierras, dejo una tabla en la que se puede afectar la bajada de las poblaciones en esta comarca con los últimos datos que nos han dejado el INE y que muestra como, desde el año 2016 hasta el 2.019, su población ha bajado en 238 personas, una pérdida de casi 60 habitantes por año.